Prosa poética : O bilhete para o trem da vida...

  

        Dizem que a vida é um trem, mas ninguém te avisa que a plataforma da estação, em dia de véspera de feriado, é uma confusão danada. É gente correndo para não perder o horário do embarque, malas pesadas cheias de passados desnecessários e o alto-falante anunciando o último aviso de destinos que a gente nem sabe se quer conhecer. No meio desse caos, a maioria embarca no primeiro vagão que aparece, só pelo medo de ficar para trás.

​     Eu balancei o meu bilhete nos dedos por um bom tempo, olhando o vaivém. Até que você chegou. Sem bagagem excessiva, apenas com aquele sorriso que parece abrir caminho na multidão. Olhamos para a locomotiva fumegante à nossa frente. Embarcar sozinho é uma aventura, mas embarcar com quem se ama? Ah, isso muda o peso da mala e a própria maciez do estofado do nosso lugar no vagão.

​     Subimos. O trem deu aquele tranco característico, o apito ecoou no peito e as rodas começaram a cantar nos trilhos.

​     Nas primeiras horas de viagem, descobrimos que o "Trem da Vida" não corre em linha reta. Ele balança, faz curvas fechadas e, às vezes, entra em túneis tão escuros que a gente só consegue enxergar o reflexo um do outro no vidro. Mas a grande sacada foi perceber que, quando estamos de mãos dadas, o escuro do túnel vira só um pretexto para encostar a cabeça no ombro do outro.

​     Logo a paisagem mudou. O trem começou a desacelerar e entrou na primeira grande parada: a "Cidade da Felicidade Presente". Que lugar curioso. Não tinha monumentos gigantescos ou pontos turísticos badalados. A felicidade ali se fazia notar nas coisas pequenas. Era o gosto do café morno, os sentimentos internos que só nós dois entendíamos com um olhar, o sol da tarde batendo na sua bochecha enquanto você cochilava com o livro aberto no colo. Ali, a gente entendeu que não precisava esperar o fim da linha para sorrir. A viagem já era o próprio destino.

​     Afinal, no horizonte que a gente inventa, a pressa é a maior inimiga dos trilhos. Quem só olha para o fim da linha perde as melhores paisagens e as estações pelo caminho que poderiam mudar a sua vida. Claro, o trem continua. E o maquinista do tempo não aceita suborno para parar o relógio.

​     Não sabemos o nome exato das outras cidades que nos esperam logo adiante. Pode ser uma casa com quintal, um apartamento no vigésimo andar cheio de plantas, ou apenas a calmaria de dois velhinhos numa ladeira de outono. Não importa o CEP. O nosso destino final é aquele lugar geométrico e exato onde sonhamos em estar juntos.

     ​Olho para o lado e vejo você, ainda distraída com a paisagem que passa rápida lá fora. O trem da vida continua correndo pelos trilhos, estalando as rodas lá embaixo, e eu só consigo pensar na sorte de ter embarcado nessa viagem com você...

​    Segue a viagem... vamos ver até onde podemos chegar.

      Por Alfredo Guilherme

Crônica: Bets, sorte ou passaporte para o inferno...

 

​     O Peso da Aposta... ​De tudo o que a casa perdeu com o jogo, nada pesou tanto quanto o ombro curvado da Mãe. Nada destruiu tanto quanto a fenda aberta no peito da família.

     ​Mãe tem um radar antigo, daqueles que não precisam de aplicativo nem de notificação para prever o temporal. Ela percebeu antes de todo mundo, o balançar frenético da perna debaixo da mesa, o celular com a tela sempre virada para baixo, as olheiras fundas e roxeadas de quem passa madrugadas inteiras refém de um brilho frio de tela.

     ​No começo, tentou se enganar. Achou que era fase, cansaço do trabalho. Chegou a entregar as poucas economias que guardava para uma emergência quando o filho pediu socorro, com os olhos marejados e uma promessa apressada de que devolveria no mês seguinte. Mas o mês seguinte veio limpo de dinheiro e carregado de silêncio,  aquele olhar esquivo de quem já não consegue sustentar a própria palavra.

     ​O impacto na mãe não se mede pelos boletos que ela tentou cobrir com a aposentadoria minguada. Mede-se pelo pavor constante. É a dor dilacerante de ver o filho, o mesmo menino criado com tanto sacrifício, transformar-se em um estranho. Um refém da próxima rodada de jogo de futebol, do próximo escanteio, da ilusão crua de recuperar o que já evaporou.

​     A casa, outrora um porto, virou campo minado. Na cozinha, enquanto passava o café, ela encarava a porta do quarto trancada com o coração esmagado pela dúvida mais vil que uma mãe pode carregar, a de não saber como resgatar a própria carne do buraco em que se afundou sozinha.

     ​Quando o jantar esfriou no prato e o rapaz se levantou sem tocar na comida, a mãe não gritou. Apenas recolheu a louça em silêncio. Naquele momento, ficou claro, a pior perda das "bets" não fora o dinheiro tragado pelas plataformas, mas a paz roubada do seu teto.

​     O choro contido que se ouviu da pia foi o golpe de misericórdia.

​     Ao ver as mãos da mãe tremerem ao lavar o prato intacto, algo finalmente ruiu por dentro do rapaz. A ilusão do controle caiu por terra, entedeu que não estava apenas apostando dinheiro, estava queimando a sanidade e a dignidade de quem mais o amava.

​     A primeira vitória real não veio no aplicativo, mas no rasgar do orgulho. Admitir que a promessa do dinheiro fácil virara uma dependência brutal exige uma coragem que o vício tenta esmagar. Sentar à mesa no dia seguinte, encarar a mãe nos olhos e entregar a verdade por inteiro, sem meias palavras, sem desculpas, foi o primeira respiração  de ar puro em meses.

​     A cura não é milagre de estalar de dedos, é reconstrução tijolo por tijolo. Começou no ato drástico de deletar os perfis nas plataformas, bloquear acessos e entregar a gestão da própria vida financeira à família. Seguiu no passo firme de buscar ajuda especializada, o apoio do Jogadores Anônimos e a terapia, lugares onde a vergonha finalmente cedeu espaço ao tratamento.

     ​O silêncio chumbo da casa aos poucos deu lugar a conversas dolorosas, porém francas, sobre limites, finanças e verdade. A dívida acumulada ainda vai demorar a ser paga, boleto por boleto. Mas a maior de todas as perdas já começou a ser restaurada: a presença.

​     Naquela mesma noite, quando o celular vibrou dentro da gaveta trancada, o rapaz nem piscou. Permaneceu na sala, tomando um café recém-passado com a mãe, descobrindo que a única aposta que não empobrece a alma é a que se faz no próprio recomeço.

     Por Alfredo Guilherme 

Crônica: No silêncio debaixo dos lençóis...

 

​      Há quem procure o amor nas grandes declarações, nos gestos magnânimos ou na arquitetura perfeita dos encontros planejados. Mas a vida a dois, essa que se desenrola no silêncio debaixo dos lençóis e na penumbra do quarto, prefererindo os detalhes mais íntimos. 

     É no território da vulnerabilidade que o amor deixa de ser uma ideia abstrata e ganha corpo, pele e temperatura.

​     Entregar-se ao outro sem armaduras é um ato de coragem antiquada. Quando o desejo se traduz no gesto calmo de desarmar as próprias defesas, o que está em jogo não é apenas a busca pelo prazer, mas a certeza tácita de que ali se está seguro. Olhar o parceiro de perto, tocar intimamente onde o mundo lá fora não alcança e oferecer o próprio tempo ao bem-estar do outro humaniza a rotina. Transforma dois estranhos, cheios de tiques e receios, em cúmplices de um mesmo idioma.

​       Ainda assim, a poesia da carne não anula as leis da matéria. O corpo humano é um ecossistema vivo, soprado por mistérios e por biologia pura. Cuidar de si e do outro envolve também a prosa humilde do cuidado diário, a atenção ao detalhe, a higiene sem afetação, a responsabilidade que não esfria o desejo, mas o protege. 

      Afinal, a verdadeira intimidade não nasce do descuido, mas do respeito absoluto pela integridade de quem se ama.

     ​Existe uma beleza unica em humanizar o relacionamento... É entender que o afeto mora nessa ponte entre o sublime e o querer. É saber que o prazer mais bonito é aquele construído com confiança, delicadeza e a consciência tranquila de quem zela por cada pedaço do outro.

       Por Alfredo Guilherme

Crônica : Fisiologia do Amor... Dopamina e Outras Crises Existenciais

 

       A física tem a maçã de Newton. A astronomia tem os telescópios de Galileu. E a filosofia... Bem ela passou milênios tentando mapear o terreno acidentado do amor com sonetos, imperativos categóricos e dialética. 

     Mas coloque três pensadores de épocas e estilos bem diferentes para observar uma desilusão amorosa numa bancada de laboratório, e aí sem dúvidas o romantismo perde o jaleco num piscar de olhos, e o real se faz presente.

​     Dizem que o amor nasce no coração, mas qualquer biólogo do sistema nervoso sabe que o coração é apenas um bombeador de sangue que atende às ordens de um centro de comando muito mais caótico, o cérebro. Se colocássemos Platão, René Descartes e Friedrich Nietzsche para analisar uma paixão súbita pelo prisma da fisiologia moderna, a conversa teria o tom de um boletim médico um tanto satírico.

​     Imagine então o Platão observando um jovem apaixonado que deu de cara, no metrô, suando frio ao ver a pessoa amada.

      - Vejam só...  Diria o grego, ajeitando a túnica.  - O que os poetas chamam de "busca pela outra metade da laranja" nada mais é do que uma grande tempestade de dopamina na área tegmental ventral. É a busca desesperada por um circuito de recompensa que projeta no outro a 'Idéia do Belo', mas que, na prática, funciona exatamente como um vício químico. O amor platônico nada mais é do que dopamina represada.

​      'Descartes', que adorava ver o corpo humano como uma máquina cheia de engrenagens e fluidos, os famosos "espíritos animais", interromperia com a precisão de um cirurgião... dizendo.

      - Não se esqueça da noradrenalina, meu caro. Olhe como as pupilas dele se dilatam, o ritmo cardíaco acelera e a pressão arterial sobe. É a reação de "luta ou fuga" da máquina biológica. O indivíduo acha que encontrou a alma gêmea, mas fisiologicamente o corpo dele está reagindo da mesma forma que reagiria ao dar de cara com um leão na floresta, adrenalina pura, vasoconstrição periférica e palma da mão suada. O dualismo mente-corpo nunca foi tão sarcástico, a mente jura que é poesia, mas o corpo trata a paixão como uma ameaça iminente.

​      'Nietzsche', rindo do canto da sala, tomaria um gole de café forte para aplacar suas próprias enxaquecas e daria a palavra final...

      - E o tal "sofrimento de amor" quando o romance acaba? O que chamam de dor da alma é apenas a queda abrupta da serotonina somada ao pico de cortisol, o hormônio do estresse! O sujeito não está sofrendo pela perda da amada, está em crise de abstinência fisiológica. A Vontade de Potência foi reduzida a um punhado de receptores desregulados exigindo mais ocitocina. É a biologia zombando da nossa ilusão de controle!

​      E quer saber de uma coisa... Encarar essas e outras questões amorosas pela lente da fisiologia não tira o valor da experiência, apenas muda os atores do drama. 

      A paixão deixa de ser um mistério metafísico e vira um espetáculo neuroquímico de primeira ordem. Amamos com o córtex pré-frontal bloqueado e sofremos com a amígdala hiperativa.

​     Quando você sentir aquela borboleta no estômago ao olhar para alguém, lembre-se dos "Pensadores" e da "Fisiologia"... não é magia, é apenas o seu sistema nervoso autônomo enviando sangue dos órgãos digestivos para os músculos, preparando você para cair fora.. Ou para se apaixonar intensamente. Fisiologicamente falando, dá no mesmo.

         Por Alfredo Guilherme

Crônica : Amor, não um fogo que se divide, mas um firmamento que se expande...

       Há quem teime em dizer que o amor é fogo. Fogo que consome, que queima, que exige ser alimentado por dois e só dois, sob o risco de virar cinzas. Mas quem olha para o alto percebe o engano. O amor é firmamento. É um céu imenso onde cada estrela brilha com luz própria e, longe de anular a vizinha, junta-se a ela para desenhar constelações.

​      Nesse horizonte, o sexo não é a chama que disputa o mesmo oxigênio. É expansão. É o próprio universo dobrando de tamanho a cada toque.

​     Quando os corpos se encontram nesse território sem fronteiras, as mãos parecem se multiplicar na pele. Há um idioma secreto feito de olhares, uma cumplicidade silenciosa que não pede contrato nem exige exclusividade. Ali, a palavra 'posse' perde o sentido, reina a 'partilha'. Não existem paredes ou limites sufocantes, apenas horizontes que se dobram para revelar novas paisagens.

​     O coração humano, quando desarmado das velhas molduras e dos velhos medos, descobre sua verdadeira natureza, ele não é quarto fechado, é casa grande. Cabe mais de um hóspede sem que a ternura de cada gesto perca o afeto, o desvelo ou a verdade. Cada presença traz sua própria luz, nenhuma ocupa o lugar da outra.

​      E o mundo... Ah, o mundo assiste de fora, de sobrancelhas franzidas, desconfiado com suas réguas curtas. "Como é possível?", é a pergunta  norma engravatada.

      ​Os amantes não se dão ao trabalho de explicar com lógica. Eles respondem com a linguagem da vida, “O amor não se mede pela escassez de um prato dividindo migalhas. Ele não se esgota. Ele transborda.”

​      Pois o amor é como um jardim em plena primavera. A rosa não exige que o girassol se feche para que ela possa abrir suas pétalas ao sol. A beleza de uma flor não rouba o encanto da outra, antes, somam-se no mesmo perfume. É como uma grande sinfonia de vozes distintas, nenhuma precisa calar para que a harmonia seja perfeita.

​      É, acima de tudo, a coragem de amar. Sem pedir licença ao tempo, sem se curvar à idade, sem baixar a cabeça quando o mundo insiste em erguer muros e pronunciar seus "nãos". Porque onde a regra vê desordem, o coração livre enxerga apenas o seu estado mais natural, a imensidão.

Por Alfredo Guilherme

Stand-up de letras : Eva apertou o botão 'Foda-se' e ferrou a gente...

       

​        O Marketing do Fruto Proibido... Vamos ser sinceros, a teologia explica muita coisa, mas é o marketing que explica o resto.

​       Se você olhar para a história da humanidade, o maior erro da serpente foi tentar vender o pecado pelo argumento errado. O Jardim do Éden tinha o clima ideal, água fresca e cristalina, e nenhuma cobrança moral por andarem pelados.

​       Eva, numa bela manhã, passeava tranquilamente entre as árvores quando, de repente, uma serpente deslizou por um galho de macieira com um xaveco filosófico.

       ​- Olá, Eva! Se você morder esta maçã, terá o conhecimento do bem e do mal. Serás como os anjos! Terás asas, uma aura de luz e uma paz de espírito inabalável!

​       Conhecimento? A serpente achou mesmo que Eva ia querer o "conhecimento do bem e do mal"? Para quê? Ela vivia às mil maravilhas com seu parceiro, o Adão, sem esquentar a cabeça com nada.

​        Foi o mesmo que falar ao vento. Eva ficou na dela, nem tomou conhecimento. Estava ocupada colhendo umas folhas de parreira para renovar o guarda-roupa. E para o Adão folhas de bananeira por ele ser um pouco avantajado numa parte específica do corpo... Sem nem olhar para trás, respondeu.

​        - Ô, dona Serpente, pega a visão... Ser a única anja no meio de tantos anjos e ter asas pra quê? Se fora do Paraíso não existe porra nenhuma, para eu bater asas, e conhecer novos horizontes, não vai rolar. Eu passo, obrigada!

​       A serpente, que na verdade era a primeira profissional de marketing recém-formada da história, pigarreou. Sem perder o rebolado mas já começando a suar frio, o que é bem difícil para um réptil, subiu o nível da proposta. Precisava fechar o contrato feito por ela com o "lado negro da força". Decidiu, então, apelar para o xaveco máximo.

​      - Mulher, presta atenção... Tu serás como uma Deusa! Com poder supremo, controle sobre as forças da natureza, o topo do mundo! Serás a top das tops!

​      Eva balançou os ombros, entediada, levantou uma sobrancelha desconfiada e mandou.

       - Ser como uma Deusa dá muito trabalho. Imagina ter que ouvir a reclamação de todo mundo, dizendo porque eu fiz essa merda, de morder a maça, e ainda aguentar o Adão resmungando que sumiu uma costela? Não, obrigada. Deixa o universo quieto e me deixe fora dessa.

​       A serpente percebeu que a teologia e a filosofia tinham falhado miseravelmente. Olhou para a maçã, olhou para Eva, respirou fundo e ativou o modo "Gatilho Mental de Persuasão Extrema". Chegou bem pertinho do ouvido dela e sussurrou um  segredo milenar guardado a sete chaves.

​       - Eva... essa maçã emagrece!

​       A resposta foi imediata.

​       - O quê?!... Eva deu um pulo na direção do réptil, de olhos arregalados.

​       E a serpente continuou, dominando a arte da venda por convencimento.

​       - É a maçã detox. Zera o carboidrato, seca a barriga em três dias, acelera o metabolismo e ainda é afrodisíaca!

      ​Os olhos de Eva brilharam mais do que o sol do meio-dia no Paraíso. Ela largou as folhas de parreira e bananeira, esticou os braços e gritou...

​       - Menina!... Passa para cá, tá esperando o quê? É em jejum que come?  É de baixo teor de carboidratos ?. Digamos num vocabulário mais moderno, é low-carb?.

      Dizem que o pecado original nasceu ali. Não pela desobediência, mas porque o ser humano percebeu, logo de cara, que a promessa de perder uns quilos é infinitamente mais forte do que qualquer chance de iluminação espiritual.

​       A gente recusa a iluminação, recusa a paz mundial, recusa o milagre... Mas se a nutricionista disser que casca de árvore com gosto de pneu queima gordura localizada, a gente compra o estoque inteiro e ainda parcela em doze vezes no cartão! Fazemos fila dobrando a esquina da farmácia por uma caneta emagrecedora.

​       Agora sabemos a verdade, o pecado original não foi a desobediência, foi a vaidade... Se a serpente tivesse oferecido um buquê de rosas e uma viagem com tudo pago para as praias paradisíacas do Brasil, a humanidade estaria no Paraíso até hoje!

​

      Por Alfredo Guilherme

Crônica : O dia em que eu fui ele...

 

​      Dizem que o cinema é a arte de projetar luz sobre sombras. Mas, para quem ama de verdade as telas, é muito mais do que isso, é a magia de se enxergar do outro lado.

​     Quem nunca se pegou ajustando o passo na rua enquanto tocava aquela trilha sonora marcante no fone de ouvido? Ou olhando pela janela num dia de chuva como se houvesse uma câmera lenta registrando cada pensamento? A verdade é que a sétima arte nos empresta suas lentes. Ela nos dá a audácia de viver a rotina com um tom extra de drama, mistério ou heroísmo.

​     Tomemos como exemplo um clássico incontestável, a postura inconfundível de Marlon Brando em O Selvagem (The Wild One). A jaqueta de couro preta, a boina inclinada com perfeição casual, o olhar firme de quem não precisa provar nada a ninguém enquanto se apóia na sua moto. É uma imagem ícone, gravada na história da cultura pop. Uma atitude que marcou gerações.

​      Mas o cinema só ganha vida completa quando encontra a nossa própria história.

​      Quando trocamos a figura lendária da tela pelo nosso próprio rosto, algo fantástico acontece. O jaquetão de couro ganha o nosso caimento, o olhar misterioso por trás dos óculos escuros passa a carregar as nossas próprias experiências, trajetórias e memórias. O cenário vintage já não pertence apenas à Hollywood dos anos 50, ele passa a fazer parte da nossa jornada.

​      É aí que reside a verdadeira força do amor pelo cinema. Ele nos despe do papel de meros espectadores sentados no escuro e nos devolve ao mundo no papel principal. Não se trata de fuga, mas de reinvenção.

​      A vida real exige que sejamos muitos personagens todos os dias. Mas basta um lampejo de paixão pela arte das telas para lembrarmos que, no filme da nossa própria vida, quem assina a direção e ocupa o centro da cena somos nós mesmos.

​      O cinema nos ensina, muda o ator, mas o espírito protagonista permanece.

Por Alfredo Guilherme 

O tempo, e a resiliência…

         O amor, quando é de verdade, não se mede pela calmaria dos dias, mas pela firmeza com que duas pessoas seguram a mão uma da outra quando o chão treme. A resiliência e a beleza de um amor que escolhe ficar, mesmo diante do maior dos desafios. 

      O Tempo e a Promessa... Eles sempre foram unha e carne um do outro. Daqueles casais que se entendem no olhar, que partilham piadas internas no meio de uma sala cheia e que construíram uma vida baseada na cumplicidade.

      Mas o tempo, que até então corria como um rio manso, trouxe uma tempestade inesperada, o diagnóstico. A palavra "câncer" ecoou na sala do médico como um trovão, empalidecendo o rosto dela e fazendo o coração dele errar a batida.

      Naquela noite, em casa, o silêncio era denso. Ela olhou para as próprias mãos, com medo do amanhã, do desgaste, da dor. Ele se aproximou, sentou-se ao seu lado e, sem dizer uma única palavra, entrelaçou seus dedos nos dela. Não havia promessas vazias de que "tudo seria fácil", mas havia a certeza absoluta de que ela não caminharia sozinha.

      O passar do tempo mudou de ritmo. Os dias passaram a ser contados entre sessões de tratamento, consultas e exames. A casa, antes cheia de planos de viagens a longo prazo, passou a celebrar as pequenas vitórias do cotidiano, um dia sem enjoos, um sorriso genuíno logo pela manhã, o sabor de um café bem aceito pelo estômago.

      Ela viu seu corpo mudar, o cansaço se instalar e os fios de cabelo caírem. Para ela, era a perda de uma parte de sua identidade. Para ele, ela continuava sendo a mulher mais linda do mundo.  Ele aprendeu a preparar os pratos que ela conseguia comer, a ler em voz alta nos dias em que ela estava exausta demais para abrir os olhos e a transformar o quarto do hospital em um refúgio acolhedor, decorando-o com pequenas lembranças deles.

      Com os meses e os anos se desdobrando sob essa nova realidade, eles desenvolveram uma espécie de sabedoria que poucos conseguem alcançar. O diagnóstico tirou deles a ilusão de que o tempo é infinito, mas deu-lhes o presente mais valioso, a urgência de amar no presente.

     Eles pararam de adiar os abraços. Os "Eu te amo" viraram vírgulas na conversa diária. Nas tardes de sol, mesmo quando ela só conseguia caminhar até a janela ou dar uma curta volta pelo quarteirão, eles saboreavam o calor na pele como se fosse a primeira vez. Cada pôr do sol era uma celebração.

       Eles descobriram que o amor maduro, testado pelo fogo da adversidade, não precisa de grandes cenários. Ele se faz na paciência de esperar a dor passar, no toque suave na testa febril, no silêncio compartilhado onde apenas a presença do outro basta para acalmar a alma. 

       O tempo continuou correndo, mas eles aprenderam a caminhar no ritmo deles, sabendo que cada segundo juntos era uma eternidade inteira.

        O amor não diminuiu com a fragilidade do corpo, pelo contrário, ganhou a densidade do que é eterno... O amor.

      

        Por Alfredo Guilherme

Crônica: Quem ri por último.... Ri melhor... Será ?

  

        Sabe aquele ditado antigo, com aquela pose solene e cheia de sabedoria, que diz... “Quem ri por último, ri melhor” ?

      Pois é. Quem inventou isso claramente nunca tentou achar um amor depois dos 50, ou pior, nunca passou horas deslizando o dedo pra direita para dar matche em um aplicativo de relacionamentos em pleno século XXI.

      A grande verdade, aquela que a sua avó não te contou para não estragar a sua infância é que no amor, "Quem ri por último... geralmente fica com o bagaço da laranja". E, se bobear, uma laranja daquela bem murcha, cheia de semente, azeda e que já foi espremida por metade da cidade!.

      A teoria do "Bagaço da Laranja no Amor"!... Vamos analisar a dinâmica do mercado dos corações... A vida amorosa funciona basicamente como uma feira de domingo às duas da tarde...

      O começo da feira é aos 20 e poucos anos... As barracas estão cheias... Tem melancia doce, morango fresco, uva sem semente. Você escolhe, experimenta, rejeita porque "achou a casca meio feia" ou porque queria uma fruta "mais madura". Você se dá ao luxo de ser exigente. É a época do "Ah, não quero nada sério agora, quero focar na minha carreira de estagiário..." Ganhando um salário mínimo aí não dá  né.

      No "Meio da Feira"... O desespero bate... O tempo passa, as melhores frutas vão sendo levadas. Aquele seu amigo que era um "limão galego" azedo casa com uma nutricionista e vira um doce de pessoa. A menina que você ignorava na faculdade hoje está rica, feliz e viajando para as Maldivas com o namorado... E você lá, rindo e falando merda... "Ah, deixa eles casarem cedo, eu tô afim de rir por último!", você pensa dessa forma, enquanto come miojo passa a noite, assistindo à série de filmes coreano achando que está na vibe do momento.

      E na  "Hora da Xepa"... Quem ri por último... De repente, você percebe que a feira está acabando. O feirante já está guardando as lonas. Você corre para a única barraca aberta. E o que sobrou?... O bagaço... Aquele resto que ninguém quis. E o partido que sobra, vem com um combo de três ex-esposas uma delas psicopata, as outras duas  chifraram ele de quebra cinco herdeiros cobrando pensão, duas faturas atrasadas no Serasa e um apego emocional inexplicável por um cachorro pitbull que morde todo mundo.

      Vamos tentar entender... Quem ri por último no amor não está rindo de felicidade. É rir para não chorar. É aquela risada histérica de quem percebeu que o "príncipe encantado" na verdade era só um sapo com um ótimo marketing no Instagram, e agora você vai ter que dividir o teto com ele porque o aluguel está caro demais para morar sozinha.

      O Cupido da Xepa... Se você insistir em esperar o "momento certo" para rir por último, o Cupido muda de tática. Ele cansa de usar arco e flecha e passa a usar uma colher de pedreiro para tentar juntar o que sobrou de você com o que sobrou de outra pessoa.

      O que você aceita na Hora do Bagaço... 

      Alguém que ronca, respire com a boca aberta e deita sem escovar os dentes... Alguém que não responda o WhatsApp no mesmo dia... o sexo... bem, digamos que vai exigir bastante paciência (e fé)..." ... Alguém que curta a mesma plataforma de streaming que você paga sem rachar a conta.

      Portanto, meu amigo, minha amiga... se você está aí segurando o riso, achando que está sendo super estratégico ao rejeitar todo mundo para "triunfar no final", abra o olho.

      Não espere a feira fechar... Às vezes, é melhor levar uma fruta com uma bochechinha meio batida, mas que ainda dá um bom suco, do que esperar o final da festa e ter que disputar o bagaço com a concorrência na base do tapa.

      Quem ri por último só ganha uma coisa... A conta do psicólogo mais cara. Então, se encontrar uma laranja minimamente doce por aí... descasque e aproveite!

       Por Alfredo Guilherme

A Mona Lisa... Teve acesso ao Wi-Fi...

     Sabe, eu sempre me perguntei o que passava pela cabeça da Mona Lisa durante aquelas horas infinitas em que Leonardo da Vinci tentava capturar a essência da "indefinição"... "- Mona... Gire um milímetro para a esquerda! Não, à direita! Sorria, mas não muito!" Deus sabe que ela deve ter tido um torcicolo monumental. E deve ter mandado o mestre tomar no respectivo orifício anal, várias vezes.

    ​Mas a imagem que temos na ilustração resolve esse mistério de uma vez por todas. Esqueça a introspecção enigmática, essa Mona Lisa é a rainha do Instagram. Ela não está mais olhando para nós com aquele sorriso de "Eu sei algo que você não sabe". Ela está olhando para a câmera frontal de um smartphone que ela segura com a mesma elegância que Da Vinci dedicou às suas obras que se eternizam através dos tempos.

      ​E o biquinho, gente? O biquinho! É o clássico, apesar de ser uma vibe da 'periferia'... em contraste com os lábios  'pico de pata' de quem tem dinheiro para preenchimento... "Quero parecer fofa, mas também ligeiramente chique". É o biquinho de quem acabou de postar um "Bom dia com alegria!" e está esperando o primeiro like. É o biquinho da Nona, e de quem está pensando, "Espero que o filtro ' Pro' esconda as ruguinhas e essas olheiras de 500 anos". 

     O que eu mais amo nessa foto é a justaposição. Temos o fundo renascentista sombrio e nebuloso, um testemunho da técnica magistral de Da Vinci. Temos a moldura dourada ornamentada, que grita "Patrimônio cultural e história da arte". E no meio de tudo isso, um smartphone.

​      É como se a Mona Lisa tivesse finalmente tido acesso a um Wi-Fi gratuito e pensasse...  "Chega de pose! Eu quero compartilhar minha 'vibe' com o mundo!". E ela está certa. Afinal, a arte deve ser acessível e relacionável, não é? E nada é mais relacionável do que um biquinho malvado em uma selfie.

     ​ Eu me pergunto o que Da Vinci diria se visse isso. Talvez ele soltasse um suspiro de alívio e dissesse... "Ah, agora entendi. Você não estava tentando ser misteriosa, Lisa. Você só estava esperando inventarem o Wi-Fi para você comprar um smartphone".

 

            Por Alfredo Guilherme  

Prosa poética: Eu queria ser imortal...

 

       Eu queria ser imortal, e queria que você também fosse. Só para ter a certeza de que o tempo nunca ousaria ditar o fim da nossa história, e que a palavra "Adeus" jamais faria sentido entre nós. Queria uma eternidade inteira, sem relógios ou calendários, apenas para te amar sem pressa, sem pausa e sem o medo de ver o dia terminar.

​     Queria que fôssemos imortais dentro desse nosso amor, como se o mundo lá fora pudesse passar, mas nós dois permanecêssemos intactos. 

     Queria sentar ao seu lado e ver os pingos da chuva caindo mansa lá fora, sabendo que cada gota que toca a terra está, na verdade, fertilizando ainda mais o que sentimos. Cada tempestade seria apenas adubo para as nossas raízes, cada inverno, um pretexto para nos entrelaçarmos mais.

​     E por aí vai... veríamos impérios caírem, as estrelas mudarem de lugar no céu e as estações do ano dançarem diante dos nossos olhos, enquanto o nosso abraço continuaria sendo o lugar mais seguro do universo. 

     Se a vida é um sopro, eu queria que o nosso amor fosse o próprio vento, infinito, leve e incapaz de morrer.

    Por Alfredo Guilherme 

Crônica: Janelas para o Caos...

 

   

​     Quem viveu a infância antes da virada do milênio, certamente lembram do tempo em que o mundo operava em câmera lenta. Para se descobrir um segredo da vida, um mistério do corpo ou as engrenagens que faziam isso acontecer, era preciso tempo. O conhecimento era um fruto colhido no topo da árvore, depois de esticar muito o braço. Hoje, o fruto caiu, apodreceu no chão e as crianças estão pisando nele antes mesmo de aprenderem a amarrar os cadarços.

​     Olho para o lado e vejo um garoto de dez anos fixado em uma tela brilhante. Seus dedos deslizam com uma agilidade assustadora. Ele não está jogando paciência ou assistindo a desenhos animados inocentes, ele está sendo exposto ao bombardeio bruto da existência humana. Guerras transmitidas ao vivo em formato de stories, debates hipersexualizados fragmentados em vídeos de quinze segundos, e uma superexposição voluntária onde a intimidade virou a moeda de troca mais barata do mercado.

​     A maturidade, que antigamente era um casaco pesado que a gente só vestia lá pelos dezoito ou vinte e um anos, virou um figurino compulsório para crianças de filliação digital. Aos dez anos, a infância é abortada pela enxurrada de algoritmos. Eles já sabem tudo, viram tudo, debatem tudo. Mas será que compreendem algo? 

     A internet prometeu nos conectar ao topo do conhecimento humano, mas parece ter aberto os portões dos nossos porões mais profundos e obscuros.

​     Gera-se uma urgência febril em chocar, em expor a própria carne, as próprias dores e as próprias convicções, como se a vida só existisse se validada pelo olhar de um tribunal de desconhecidos virtuais. As guerras reais ceifam vidas do outro lado do mundo, enquanto as guerras virtuais destroem a saúde mental em tempo recorde dentro de quartos trancados.

​     É inevitável o paralelo bíblico... estaríamos vivendo uma espécie de Sodoma e Gomorra da modernidade?

​     A diferença é que as cidades antigas foram destruídas pelo fogo que caiu do céu por causa de seus excessos. A nossa Sodoma contemporânea não precisa de fogo divino nós mesmos construímos o nosso próprio incêndio, pixel por pixel, e o carregamos de bom grado  e destribuindo-o em mãos ainda inocentemente com a desculpa de paz pra nós e distração para eles. O fogo atual é a luz azul da tela, que queima a inocência, derrete o bom senso e consome o silêncio que a mente humana tanto precisa para se manter sã.

​     Assistimos ao espetáculo do absurdo na primeira fileira, aplaudindo ou cancelando, mas sempre consumindo. 

     Mas será que ?... Não estamos apenas repetindo o que nossos pais falavam de certos programas na TV, ou que os nossos avós falavam do Rock 'n' Roll?,  E  criticavam a canção Jet'aime moi non plus de 1969, que para eles era pornografia musicada, Toda geração acha que o mundo está acabando. 

     Vamos ter também  a autoconsciência e evitar o clichê do "No meu tempo tudo era melhor". Reconhecendo o viés geracional, A internet também traz coisas incríveis, acesso à cultura e educação que nós nunca tivemos. 

     O problema não é a ferramenta, é a falta de mediação dos pais. E hora de aplicar menos apocalipse, mais educação digital! 

    Por Alfredo Guilherme 

Crônica : A Verdadeira Moeda de ganho do Homem...

 

​         Passados os setenta, a gente começa a olhar para o retrovisor com uma nitidez que a juventude não permite. Se você perguntar a um jovem de vinte anos o que ele busca para se sentir realizado, a resposta vem no automático, quase um combo de comercial de tevê, uma conta bancária robusta, mulheres monumentais, pra lá de gostosas, o casamento de capa de revista e, claro, a garantia vitalícia de uma virilidade inabalável.

​      É o pacote padrão do topo do mundo. Mas o tempo, esse mestre sutil e implacável, gosta de embaralhar essas cartas.

​      Olhe para o dinheiro. Ele é um excelente servo, mas um péssimo patrão. Compra o conforto, paga a conta do hospital, garante o vinho bom na mesa de sábado. Mas o dinheiro, isolado, tem um silêncio gelado. Ele não dá bom-dia, não abraça nas noites frias de São Paulo e não ri das suas piadas sem graça. E você terminar a vida como o homem mais rico do cemitério é, no fundo, uma ironia trágica.

​     Aí passamos para o desejo... mulheres, paixões, conquistas. Há uma beleza inegável no jogo da sedução, no perfume que fica no travesseiro, no frio na barriga. Mas se a busca for apenas colecionar silhuetas e momentos efêmeros, a alma acorda de ressaca. A carne farta cansa se não houver um olhar que enxergue além da superfície.

​     E a ereção até o fim da vida? O Santo Graal da masculinidade moderna. É o orgulho do galo no terreiro. Mas vamos ser honestos, despidos de hipocrisia, o que adianta o motor funcionar perfeitamente se você não tem para onde viajar? O que vale a potência física se ela não estiver a serviço do afeto, da cumplicidade, do toque que conforta tanto quanto incendeia? 

     A biologia é maravilhosa, mas o tesão pela vida, aquele que faz os olhos brilharem diante de algum plano ou de uma conversa inteligente, esse sim é "Imbrochável".

​     Sobrou o casar e constituir família. Para muitos, é o porto seguro. Ver os filhos crescerem, formados, seguirem seus caminhos, ver a casa cheia no domingo, o barulho dos netos. É uma das formas mais bonitas de imortalidade que nos é permitida. Mas a família não é um contrato de garantia de felicidade. Ela exige renúncia, paciência, e só realiza quem se entrega por inteiro, não quem entra nela apenas para cumprir tabela social.

​     Então, afinal, o que o homem deveria buscar para se sentir realizado?

​     Talvez a resposta não esteja em nenhuma dessas opções isoladas, mas no que resta quando tiramos o excesso de todas elas. A realização não é um troféu que se guarda na estante, seja ele um saldo bancário ou uma promessa de juventude eterna.

     Realização é a paz de espírito de olhar no espelho, ver os cabelos grisalhos e perceber que você foi o autor da sua própria história. É a liberdade de não ser refém dos próprios desejos, a sabedoria de amar sem posse, e a capacidade de tomar um café no fim da tarde sabendo que não se deve nada a ninguém.

​     Se pensarmos muito bem, a maior potência de um homem não está entre as pernas, nem na conta bancária...  Está na sua capacidade de caminhar pela vida com leveza, sabendo que soube amar, soube rir de si mesmo e, acima de tudo, soube viver o presente sem a ansiedade de ter que provar nada para o mundo. Pois todo o resto é cenário cenográfico da própria vida.

      Por Alfredo Guilherme 

Um Conto Contado : O Relógio... Que Esqueceu de Bater...

 

​      A varanda de madeira sempre foi nosso refúgio. Não era apenas a vista da marina, e da cidade, onde as luzes começavam a piscar como estrelas caídas, até o pôr do sol que pintava o céu há pouco, já estava se despedindo. 

     Era o silêncio compartilhado, no compasso tranquilo das nossas respirações que abafava o ruído do mundo lá fora.

​     Naquela noite, porém, havia algo diferente no ar. Um pequeno caderno repousava entre nós, cheio de anotações e rabiscos de contas a pagar e roteiros de futuras viagens.

     Mas foi o olhar dela que me parou. Um olhar que eu conhecia há décadas, mas que parecia ter a frescura de uma eterna juventude. Ela segurava minha mão, e eu segurava a dela, e o tempo, aquele carrasco implacável que dizem medir a vida, em segundos simplesmente parou de funcionar.

​     Foi ali, sob a luz suave de uma luminária rústica, que meus olhos pousaram no relógio de parede. Não era um relógio comum. Seus numerais romanos e as engrenagens de bronze expostas eram apenas o cenário para o coração pulsante bem no centro dele. 

    Um coração de luz que não marcava segundos, mas eternidade. E a inscrição nele dizia tudo... “O amor ignar o relógio.” ... Um erro gramatical bobo, talvez, ou uma sabedoria poética que eu nunca havia notado antes.

​     Dizem que o tempo mede a vida, mas o amor ignora qualquer relógio. Olhando para ela, eu não via o peso dos anos, nem a contagem das estações que vivemos. Eu via apenas o presente, esse momento perfeito em que nossas histórias se entrelaçavam novamente. 

     A felicidade não pede licença e nem consulta o calendário, ela desperta, como a luz de um raio que rompe a noite quando menos se espera. Encontra-la não foi uma questão de tempo, foi uma questão de destino.

​     A inscrição no relógio parecia zombar da nossa obsessão humana por contar tudo, horas, dias, anos. Eu fico feliz por saber que o amor não sabe contar. Ele apenas sabe ser. 

     E enquanto estávamos ali, com o pequeno caderno de anotações sobre a mesa de centro, com o aroma de mar e madeira da varanda nos envolvendo, percebi que, no encontro das nossas histórias, o que importava não era o que já tínhamos vivido, mas o que ainda nos restava por viver.

​     A cidade continuava a acender suas luzes, os barcos continuavam a deslizar silenciosamente pelo mar que já tinha a cor da noite, mas ali, naquela varanda, éramos apenas nós dois. 

     O relógio, com suas engrenagens de bronze e seu coração de luz, continuava pendurado na parede, mas sua única função era nos lembrar que, para o amor verdadeiro, o tempo é apenas um detalhe que esquecemos de conferir. 

     Por Alfredo Guilherme 

O Ancestral Inesperado: Crônica de uma Evolução Inusitada...

 

​      Às vezes, olhando par a tecnologia que carregamos nos bolsos e para as inovações que prometem o "bem-estar absoluto", eu me pego pensando...será que a humanidade sempre foi tão desesperada por um alívio imediato? 

     A resposta, galera amiga, reside nos porões empoeirados da medicina vitoriana, onde o Dr. Frank E. Young, em 1892, nos brindou com algo que hoje, com o perdão do trocadilho, faria qualquer um sentar e refletir antes de usar.

     Sim, os dilatadores retais foram amplamente utilizados nos Estados Unidos, especialmente entre o final do século XIX e as primeiras décadas do século XX. Foram vendidos com sucesso comercial por cerca de 40 anos. Com o avanço da medicina baseada em evidências e a pressão de órgãos reguladores, o produto foi desacreditado e retirado do mercado. O caso de Frank E. Young é frequentemente citado em museus de história da medicina e curiosidades como um exemplo clássico de "charlatanismo médico".

​     Estou falando dos famosos "Dilatadores Retais do Dr. Young". Sim, você não leu errado. Naquela época, acreditava-se piamente que a tal "auto-intoxicação" era a mãe de todos os males. Se você estava nervoso, com insônia ou até mesmo com aquele humor duvidoso, o problema, de garantia de resultado garantidos estavam nos manuais, na sua parte inferior. A solução?... Um kit de cilindros de borracha endurecida, vendidos sob a promessa de curar desde hemorroidas até a "insanidade mental".

     Esses objetos fazem parte de uma linhagem de dispositivos médicos da época que prometiam por meio de métodos invasivos ou estimulantes, similares aos vibradores que, na mesma época, também eram vendidos com a promessa de tratar a chamada "histeria" feminina. Por outro lado... Alguns que não podiam sair  do ' armário,', usavam o kit sorrateiramente para não dar o que falar.

​     O que há de mais cômico e, devo admitir, poeticamente irônico é notar que esses artefatos, tão sisudos e com cara de ferramentas de oficina, são, na verdade... "Os Tataravôs dos Vibradores Modernos". Enquanto o Dr. Young pregava o alívio através da "dilatação", para vender o que, na verdade, só tinha o efeito placebo e o de distrações físicas de prazeres sexuais.

      A evolução tecnológica logo percebeu que um pouco de vibração seria muito mais eficiente para resolver certas tensões da vida moderna.

​     É fascinante notar essa evolução, saímos do "Dr. Young" e chegamos aos diversos produtos eróticos à venda hoje. Onde antes tínhamos um conjunto de hastes rígidas, hoje temos tecnologia de ponta, carregamento ultrarrápido e designs ergonômicos que fariam o próprio Frank Young soltar um "E isso carrega na tomada?".

       O que hoje chamamos de "tecnologia de ponta", daqui a cem anos, provavelmente será visto com o mesmo ceticismo ou com risadas com que olhamos para as hastes de borracha do Dr. Young.

​     A medicina mudou, os padrões mudaram, e felizmente a ciência nos libertou da ideia de que todos os nossos problemas mentais residiam onde o "Sol não Bate". 

     Mas, ao olhar para a imagem que ilustra essa crônica, não consigo conter o sorriso. A história é, no fundo, uma sequência infinita de tentativas humanas de buscar conforto, O caso dos dilatadores é, de fato, um lembrete antropológico fascinante de como o desespero e a falta de conhecimento podem pavimentar estradas bizarras para a "cura" que só nos resta rir da nossa própria criatividade.

​      Afinal, se o "Ideal Rectal Dilator" serviu para alguma coisa, foi para nos ensinar que, por mais que a tecnologia avance, o ser humano sempre estará à procura de um botão de "liga/desliga" para o estresse do dia a dia. A diferença é que, hoje, a gente prefere o modo sol, praia, caipirinha, cerveja estupidamente gelada e o mar a nossa frente.

     Por Alfredo Guilherme 

                                                    

Crônica : O Amor Sem Capinha....

 

     O designer passou noites em claro em um escritório minimalista em Seul ou Cupertino. Discutiu com engenheiros a fração de milímetro da curvatura do vidro, a textura fosca do titânio que absorve a luz sem refletir os dedos, o clique perfeito dos botões laterais. Um poema de silício e alumínio, feito para ser acariciado pela polpa dos dedos, uma joia da tecnologia moderna criada para o deleite dos sentidos.

     Aí você compra o aparelho. Abre a caixa com o coração acelerado e, antes mesmo de ligar a tela, comete o sacrilégio, enfia o milagre da engenharia humana dentro de uma capinha de silicone vagabunda, e a pior de todas é aquela cheia de brilho, comprada na banca do metrô por trinta reais.

      Pronto. O design ultrafino virou um paralelepípedo opaco. O toque acetinado foi substituído por essa porcaria barata. O celular perdeu a identidade, a beleza e a dignidade. Tudo em nome do medo. O pavor absoluto do chão, da quina da mesa, do destino cruel que aguarda os desatentos. Vivemos na era do celular blindado, onde a estética se curva diante da paranoia da queda.

     O mais trágico é perceber que fazemos exatamente a mesma coisa fora das telas. Quantos de nós não recebemos a vida de peito aberto, com todas as suas linhas elegantes, suas vulnerabilidades táteis e sua beleza original, para logo em seguida tratarmos de providenciar uma "capinha" protetora? No amor, então, somos campeões de vendas na banquinha de acessórios de proteção emocional.

      Conhecemos alguém que é puro titânio e vidro curvo. Alguém que brilha, que tem cliques perfeitos, que desperta aquela vontade de tocar sem pressa. Mas o medo do tombo fala mais alto. A lembrança daquela última tela estilhaçada na calçada da desilusão ainda dói no bolso da alma.

Então, por precaução, envelopamos o sentimento.    

     Colocamos uma película de distanciamento, uma capinha grossa de ironia, um para-choque de desculpas. Deixamos o amor pesado, quadrado, sem graça, mas teoricamente protegido contra quedas livres.

     Passamos a vida segurando uma blindagem de insegurança, esquecendo a textura do que está escondido ali dentro. O amor fica sem riscos, é verdade. Mas também fica sem toque, sem o frescor do material original, sem o design que o destino planejou.

     Há quem diga que o amor precisa ser vivido "na pele", com o risco do risco, com a iminência do trinco. Porque um coração intacto, que nunca sofreu um arranhão e passou a vida protegido por uma capa de covardia, pode até chegar ao fim da jornada sem nenhuma marca na carcaça. Mas vai terminar sem nunca ter sabido o que é, de fato, a beleza de sentir o mundo de verdade.

     Talvez seja hora de tirar o celular da capinha. E algumas outras coisinhas do peito também. Se quebrar, a gente junta os pedaços ou aprende a conviver com as cicatrizes.

     Por Alfredo Guilherme