Crônica: Você sabe o que é caviar ?....

         Você... sabe o que é caviar ? "Nunca vi, nem comi, eu só ouço falar!"

      A canção de Luiz Grande, Barbeirinho e Marquinhos Diniz. Que ficou famosa na voz do Zeca Pagodinho resumindo com perfeição... A  relação do brasileiro com o 'Caviar'. 

       O caviar é aquele mistério gastronômico do mundo dos ricos, basicamente ovos de um peixe chamado esturjão que custam o preço de um carro popular usado, é claro, por um potinho. 

       A graça é que o rico come aquilo de colherinha prateada, com cara de quem acabou de gozar gostoso com a Madame, é agora comendo está tendo uma experiência transcendental, enquanto na prática parece só um monte de bolinha preta salgada que estoura na boca.

​      Agora, se o caviar é o topo da pirâmide dos milionários, qual é a versão da vida real? Qual é o "Caviar de nós desabastados ?,  Porque, quem é pobre é o cidadão, que é pobre de espírito"?

      Na lista do nosso caviar popular, o grande destaque é o "Sagu de Vinho"... As bolinhas são iguais, o visual é parecido, mas em vez de gosto de mar e ostentação, tem gosto de sobremesa de domingo na casa da Vó. É o caviar doce de uma infância feliz.

      ​E não para por ai.. Tem o Feijão Fradinho / Farofa de Aritana. Aqueles carocinhos pretos no meio da farofa que você come fingindo que está em um resort 5 estrelas, em Fortaleza na praia de Jericoacara.

      E na madrugada... ​"Miojo de Galinha Caipira". Esse é o caviar da madrugada. Não tem glamour, mas salva vidas às 2h da manhã chegando da balada e ainda dá para harmonizar com um belo suco em pó sabor laranja.

      Não podemos deixar de fora da lista o .... ​Ovo frito com gema mole... O rico paga R$ 120 num "Ovo poché com azeite de trufas". O pobre joga o ovo na frigideira quente, deixa a gema mole, joga em cima do arroz quente e vive uma experiência gastronômica infinitamente superior.

​      A grande verdade é que a diferença entre o caviar de rico e o pobre, é só o marketing. O do rico precisa de harmonização com champagne importado e garçom de gravata borboleta. O nosso só precisa de uma colher de pau na cozinha, arroz quentinho um zoião (ovo), feijão preto uma coquinha bem gelada ou um guaraná, para ser um banquete dos deuses. Com o pagode rolando de primeira no boteco.

​     E você, se ganhasse na loteria hoje, encararia um potinho de caviar de verdade ou preferia investir tudo numa gostosa feijoada... Qual o seu prato preferido?

          Por Alfredo Guilherme 

Crônica : Esse sou eu...

 

​       A biblioteca é um lugar solitário, quando tudo o que reparavam em mim era na gramatura da minha capa. Desenharam-me em tons quentes, com letras douradas em alto-relevo que reluziam à distância, ostentando a promessa irrecusável de uma grande leitura. Quem passava olhava, admirava e apontava o dedo... "Essa obra deve ser incrível."

​     O problema de nascer como uma boa capa é que todos assumem que a história já está dada pelo título.

​     Quando encontrei alguém disposto a me tirar da estante, imaginei que finalmente seria lido. Mas o encontro logo virou exposição de galeria. Passei a ser o livro sobre a mesa de centro da sala, perfeito para ornamentar, bonito de mostrar às visitas, impecável para a foto do momento. Ela me elogiava com entusiasmo, fascinada pela embalagem, mas nunca avançava para o capítulo seguinte.

​     Ser apreciado apenas pela estampa é um exercício doloroso de solidão a dois. Eu esperava o gesto simples de me abrir em um capítulo, aquele onde guardo minhas inseguranças e os rascunhos que ninguém viu, mas ela preferia fechar o volume para admirar a ilustração. E se eu revelasse uma folha amarelada ou uma orelha dobrada pelo cansaço, o desapontamento era imediato... "Você não era assim quando te conheci."

​     Eu nunca quis ser um clássico intocável em encadernação de luxo. Só queria ser lido no escuro, debaixo do cobertor, à luz fraca do abajur. Queria que rabiscasse minhas margens a caneta, grifasse meus parágrafos mais confusos e aceitasse que o meu texto carrega rasuras, deslizes e capítulos incompletos.

​     Ninguém se apaixona de verdade pela capa,  apaixona-se pela história. 

     O amor pela leitura interna, não exige perfeição gráfica, exige o tempo de folhear, a coragem de atravessar a densidade do texto e a delicadeza de permanecer até a última página, mesmo quando a narrativa se torna difícil.

    Por Alfredo Guilherme 

Crônica: A Sentinela da Alma...

 

     

        Ele não consulta relógios, não entende de prazos nem de contas a vencer, mas domina com precisão perfeita o que se passa invisível no meu peito. 

     Há algo de ancestral e sagrado na forma como me espera, com a cabeça apoiada nas patas, os olhos escuros funcionando como dois faróis acesos na penumbra da sala, decifrando a distância do meu passo antes mesmo, de a chave girar na fechadura.

​     Quando atravesso a porta, não é a minha figura física que ele saúda primeiro, é a frequência exata da minha alma. Se o dia me devolveu leveza, ele se transforma em puro oba... oba... festivo, em um batuque sincopado com as patas, e o rabo balançando celebrando a simples alegria de estarmos vivos. Mas se trago nos ombros a poeira cinzenta dos dias difíceis, seu ritmo muda instantaneamente. A caminhada vira um desfile solene, calmo, quase respeitoso na minha direção.

     O meu cão faz de mim o seu universo, não por dependência cega, ou por mais uma porção de ração, que ele adora, mas por uma devoção que parece anteceder a minha própria fala. 

     Dizem que os cães leem o nosso corpo, os hormônios, o cheiro dos nossos sentimentos. Para mim, é algo além da biologia, é uma antena espiritual. 

​     Ele se aproxima sem alarde, apoia o focinho úmido no meu joelho e me fixa com aquele olhar que tudo perdoa e nada exige. É o único ser capaz de ler os meus abismos sem recuar. Sabe quando o meu suspiro é apenas cansaço e quando é saudade, percebe o instante preciso em que a minha mente vagueia longe, quando eu acaricio a sua cabeça, e ele com uma leve pressão da cabeça em minha mão, me traz de volta para o presente.

​     Enquanto a vida lá fora exige máscaras, desempenhos e palavras elaboradas, aqui dentro ele me ensina uma linguagem anterior ao verbo. Ele se deita sobre os meus pés como quem ancora um barco em uma  tempestade e permanece, como uma sentinela, serena e fiel. 

     Nesse abraço de pelos e lambidas de afeto, ele não curte andar ao meu lado, em um piso frio de um shoppng, e sim correr pela verde grama de um parque. 

     Eu compreendo que o amor canino é a poesia mais pura que a vida escreveu, ele não pede explicações, não cobra nada, só carinho, e faz da sua simples presença um refúgio inabalável.

     E quando eu pulo do sofá gritando "Gol !!!" do meu time de coração, o seu latido festivo ao meu lado, se traduzido seria..  Vai Corinthians!!!. E os latidos em sequência seria... Timão eôô...Timão eoô...!!!!

           Por Alfredo Guilherme 

Prosa poética: Vermelho na Alma...

​      No labirinto da tua boca, onde o rubor se faz paixão. Mora um desejo, ardendo em cada pulsação.

     Teus lábios, pétalas de carne, promessa de beijo carnal. Guardam segredos profundos, num doce abismo fatal.

​      A língua, vermelha serpente de cetim, prova o sabor do pecado. Numa dança sinuosa, por um desejo desenfreado.

     O pirulito, doce da infância, agora símbolo do prazer em sua lingua úmida sedenta de desejos. Desperta em mim a vontade mais pura, um arrepio doce que me faz estremecer.

​     Teu olhar, janelas da alma, reflete a chama que nos une. Um fogo que nos consome, que nos devora e nos impulsiona.

     Não há palavras que traduzam a profundidade desse querer. Apenas o silêncio que nos cerca, e a vontade de nos perder.

​     Quero mergulhar em ti, sem medo de me afogar. Na maré alta dos teus desejos, e no teu mar me libertar.

     Quero sentir teu corpo vibrar, intensamente com o meu. Num compasso frenético e doce, onde só existimos eu e você.

​     Nesse espaço íntimo e sagrado, onde a poesia se faz real. Nossos corpos se entrelaçam, num abraço transcendental.

     O gosto doce na sua boca, agora é só memória, que provamos juntos. Nos lembra que o verdadeiro sabor, está nos nossos beijos mais profundos.

  

     Por Alfredo Guilherme

Crônica: Guerra Química na VIda Conjugal.....

 

       A ocitocina, apelidada carinhosamente pela ciência de "hormônio do amor" ou "hormônio do abraço", é o verdadeiro cimento bioquímico dos relacionamentos.

​     Se a dopamina é aquela montanha-russa do início do namoro, onde acontece o frio na barriga, insônia e obsessão, a ocitocina é a fase coberta e pipoca num domingo chuvoso. Ela entra em cena para transformar a paixão louca em um vínculo duradouro, agindo das seguintes formas...

     Marcos e Mariana estavam casados há quatro anos. Isso significava que a dopamina inicial já tinha pegado as malas e ido embora, deixando o relacionamento sob a custódia exclusiva da ocitocina, de quem limpa a merdinha do cachorro no meio da sala, de boa, sem reclamar.

​     Era uma terça-feira, 21h30. Marcos estava deitado no sofá, com a televisão ligada e ele com a cara feia fixada no tabret, enguanto ela estava terminando de lavar a louça do jantar.

      A causa da discórdia?... Mariana tinha esquecido de comprar o pote de doce de leite. Que ele adora lamber colheradas, mesmo sabendo que cada colher contém 59 de calorias, e ele não estava nem aí com a ingetão calórica.

      Mariana, que leu um artigo científico na hora do almoço, empolgada, resolveu aplicar a neurociência no casamento.

​     - Amor... disse ela, se aproximando sorratoriamente na mansidão predatória.

    - Qual foi ?...  Não vem de "amor". Eu passei o dia pensando no doce de leite. Minha dopamina caiu para níveis subaquáticos...  resmungou Marcos, sem tirar os olhos da tela azulada do tabret.

​     - Marcos, olhe para mim. Preciso disparar sua hipófise posterior.

      - O que ? você está falndo...  

​     Antes que ele pudesse continuar protestando, Mariana se jogou sobre ele no sofá, prendendo-o em um abraço urso.

​     - O que é isso? Me solta, tá calor!...  protestou Marcos, tentando se esquivar.

​    - Etá meu gostoso, quer me deixar sem desejos inflamados para o que eu pretendo fazer com você mais tarde? na cama... Cale a boca e respire. A ciência diz que precisamos de vinte segundos de abraço contínuo para liberar ocitocina. Não estrague o protocolo!

​    - Um... dois... Conformado parcialmente Marcos começou a contar, num tom de pura birra.

​    - Caramba... Para de contar alto! Tem que ser sincero. Fecha os olhos e sente a conexão.

​     Nos primeiros cinco segundos, Marcos permaneceu rígido como uma tábua de passar roupa. No oitavo segundo, porém, o cheiro do xampu de amêndoas de Mariana atingiu seus receptores olfativos. No décimo segundo, ele percebeu que o ambiente estava fresquinho e o sofá estava quentinho de calor afetivo.

     No décimo quinto segundo, a magia da biologia fez o seu trabalho, o cortisol, o hormônio do estresse do doce de leite foi esquecido, e começou a despencar. A amígdala cerebral de Marcos relaxou. E algo começou a despertar por entre suas pernas.

​    No vigésimo segundo, ele soltou um suspiro profundo após carinhos no cabelo, e o olhar no fundo dos olhos dela, envolveu os braços ao redor dela, enterrando o rosto no pescoço de Mariana.

    - Viu só?... sussurrou Mariana, vitoriosa. A ocitocina acabou de inundar sua corrente sanguínea, no efeito abraço, você já não me odeia mais pela falta do doce de leite.

    Marcos abriu um olho, ainda encostado nela...

​    - O seu golpe bioquímico foi baixo. Eu sinto uma vaga sensação de paz e um carinho irracional por você.

​    - É a neurobiologia do afeto, meu bem.

​    - Pois é... respondeu Marcos, bocejando, mas a ocitocina não compra o meu doce de leite, né amor. Amanhã você vai no mercado, e me traz dois potes. E me dá mais dez segundos desse envolvente momento aqui, acontece que o meu dia amanhã vai ser ... 'Foda"... tenho duas reuniões com clientes, e delas vai depender de como engordar o nosso orçamento familiar meu amor.

     Por Alfredo Guilherme 

Crônica: A Socrática do Amor...

 

​        Se o sábio de Atenas Sócrates, passou a vida caminhando pelas praças para concluir que a verdadeira sabedoria reside no reconhecimento da própria ignorância, o amor de dois apaixonados é, em essência, o laboratório mais refinado dessa máxima. 

     Diante do outro, no território sagrado é por vezes aterrorizante, na intimidade, a única certeza razoável é que nada sabemos.

​     E, ainda assim, teimamos em vestir a couraça do pudor.

​     Chegamos ao primeiro momento do encontro amoroso carregados de manuais invisíveis, expectativas sociais e um medo ancestral do ridículo. A vergonha nada mais é do que o pavor de ser descoberto em nossa humanidade imperfeita. 

     O pudor, quando excessivo, funciona como uma armadura medieval sendo usada num mergulho no mar, protege de arranhões, sim, mas garante um afogamento lento no oceano da superficialidade.

​     Quando o desejo acende, é o passo mais banal. O verdadeiro sobressalto acontece quando precisamos nos despir, antes da alma, Será que vai haver julgamento? Da silhueta do corpo amado. Se preoculpar com o mito de que existe um roteiro perfeito para a entrega, o ego da ilusão de que precisamos controlar o que sentimos ou desejamos.

​      Para que o verdadeiro conhecimento mútuo aconteça, é preciso coragem para aceitar algumas posições desajeitadas. O amor íntimo não habita nas poses ensaiadas de cinema, mas sim em meio aos beijos, e confissões sussurrandas de desejos secretos, na liberdade de não precisar parecer impecável.

     ​Conhecer alguém intimamente é um ato de arqueologia afetiva. Exige escavar medos, tocar cicatrizes e navegar por zonas desconhecidas sem a bússola do julgamento.

​     Quando o casal decide deixar a vergonha na porta do quarto, o ridículo se dissolve. Descobre-se que a pele do outro é um país sem mapa fixo, cujas fronteiras mudam a cada toque. O que era constrangimento vira cumplicidade, o que era pudor vira curiosidade.

​      Sócrates tinha razão. O universo do outro é vasto demais para ser decifrado em poucas noites ou teorizado em frases feitas. É entender que abraçar o desconhecido não é um risco, mas o único caminho para a entrega real.

​      E ser quem se é com todas as idiossincrasias, vulnerabilidades e paixões, o casal não apenas se desnudará fisicamente. Eles finalmente se permitirão olhar nos olhos e admitir, com um sorriso leve e a pele arrepiada... "Só sei que nada sei sobre você... e mal posso esperar para descobrir tudo."

      Por Alfredo Guilherme

Crônica : Chances no Cotidiano...A arte de se reinventar...

     Viver bem é uma questão de coragem, dizem por aí. Daquelas com ideais maiúsculos, de quem investe no amanhã, muda de país, troca de carreira aos cinquenta ou resolve pular de paraquedas aos sessenta anos.

     Mas essa verdade é uma daquelas que a gente vai descobrindo sem pressa, no compasso macio do dia a dia. Viver melhor não exige holofotes nem grandes revoluções.

     Trata-se, quase sempre, de uma sutil troca de lentes, para enxergar melhor a vida.

     Outro dia, voltando para casa, reparei numa árvore que sempre esteve ali. Pela primeira vez vi o desenho das folhas contra o céu avermelhado do entardecer. Estranho pensar que passei anos sem enxergar esse detalhe, como se a pressa tivesse apagado a paisagem.

     Descobrir novos modos de habitar a própria vida é um exercício diário de desaprender o cotidiano. Nos pequenos rituais do recomeço... A gente passa boa parte do tempo esperando pelo "momento certo" para mudar. Aí programar a viagem dos sonhos, e ter a esperança de dias melhores na próxima semana.

     No entanto, o milagre da renovação acontece nos intervalos soltos da rotina. Lembro de uma manhã em que deixei o celular de lado e fiquei apenas com a xícara de café nas mãos. O vapor subindo parecia um convite para respirar mais devagar. Foi nesse instante que percebi que o silêncio também tem sabor.

     Dar espaço para os próprios pensamentos é como escutar o silêncio. Foi numa tarde chuvosa que desliguei a TV e fiquei apenas ouvindo o som da água batendo na janela. Sem música, sem notícias, só o silêncio acompanhado da chuva. Descobri que esse vazio não é ausência, mas presença.

     Sabiamente alguém já dizia: "Viver bem é dar aos dias a leveza que eles merecem."

     Descobrir novos caminhos não significa abandonar quem fomos, mas convidar quem somos hoje para tomar um café e conversar com calma. Certa vez, sentei sozinho num café do bairro e comecei a escrever num guardanapo tudo o que havia mudado em mim nos últimos anos. Foi como reencontrar uma versão antiga de mim mesmo e perceber que, apesar das mudanças, ainda havia pontos de encontro.

     Quando mudamos o olhar sobre as coisas simples, o cotidiano deixa de ser um peso e volta a ser uma bela paisagem. E é exatamente nessa brecha que a vida recomeça, florida e nova, em qualquer dia de semana.

     Por Alfredo Guilherme 

Prosa poética : O bilhete para o trem da vida...

  

        Dizem que a vida é um trem, mas ninguém te avisa que a plataforma da estação, em dia de véspera de feriado, é uma confusão danada. É gente correndo para não perder o horário do embarque, malas pesadas cheias de passados desnecessários e o alto-falante anunciando o último aviso de destinos que a gente nem sabe se quer conhecer. No meio desse caos, a maioria embarca no primeiro vagão que aparece, só pelo medo de ficar para trás.

​     Eu balancei o meu bilhete nos dedos por um bom tempo, olhando o vaivém. Até que você chegou. Sem bagagem excessiva, apenas com aquele sorriso que parece abrir caminho na multidão. Olhamos para a locomotiva fumegante à nossa frente. Embarcar sozinho é uma aventura, mas embarcar com quem se ama? Ah, isso muda o peso da mala e a própria maciez do estofado do nosso lugar no vagão.

​     Subimos. O trem deu aquele tranco característico, o apito ecoou no peito e as rodas começaram a cantar nos trilhos.

​     Nas primeiras horas de viagem, descobrimos que o "Trem da Vida" não corre em linha reta. Ele balança, faz curvas fechadas e, às vezes, entra em túneis tão escuros que a gente só consegue enxergar o reflexo um do outro no vidro. Mas a grande sacada foi perceber que, quando estamos de mãos dadas, o escuro do túnel vira só um pretexto para encostar a cabeça no ombro do outro.

​     Logo a paisagem mudou. O trem começou a desacelerar e entrou na primeira grande parada: a "Cidade da Felicidade Presente". Que lugar curioso. Não tinha monumentos gigantescos ou pontos turísticos badalados. A felicidade ali se fazia notar nas coisas pequenas. Era o gosto do café morno, os sentimentos internos que só nós dois entendíamos com um olhar, o sol da tarde batendo na sua bochecha enquanto você cochilava com o livro aberto no colo. Ali, a gente entendeu que não precisava esperar o fim da linha para sorrir. A viagem já era o próprio destino.

​     Afinal, no horizonte que a gente inventa, a pressa é a maior inimiga dos trilhos. Quem só olha para o fim da linha perde as melhores paisagens e as estações pelo caminho que poderiam mudar a sua vida. Claro, o trem continua. E o maquinista do tempo não aceita suborno para parar o relógio.

​     Não sabemos o nome exato das outras cidades que nos esperam logo adiante. Pode ser uma casa com quintal, um apartamento no vigésimo andar cheio de plantas, ou apenas a calmaria de dois velhinhos numa ladeira de outono. Não importa o CEP. O nosso destino final é aquele lugar geométrico e exato onde sonhamos em estar juntos.

     ​Olho para o lado e vejo você, ainda distraída com a paisagem que passa rápida lá fora. O trem da vida continua correndo pelos trilhos, estalando as rodas lá embaixo, e eu só consigo pensar na sorte de ter embarcado nessa viagem com você...

​    Segue a viagem... vamos ver até onde podemos chegar.

      Por Alfredo Guilherme

Crônica: Bets, sorte ou passaporte para o inferno...

 

​     O Peso da Aposta... ​De tudo o que a casa perdeu com o jogo, nada pesou tanto quanto o ombro curvado da Mãe. Nada destruiu tanto quanto a fenda aberta no peito da família.

     ​Mãe tem um radar antigo, daqueles que não precisam de aplicativo nem de notificação para prever o temporal. Ela percebeu antes de todo mundo, o balançar frenético da perna debaixo da mesa, o celular com a tela sempre virada para baixo, as olheiras fundas e roxeadas de quem passa madrugadas inteiras refém de um brilho frio de tela.

     ​No começo, tentou se enganar. Achou que era fase, cansaço do trabalho. Chegou a entregar as poucas economias que guardava para uma emergência quando o filho pediu socorro, com os olhos marejados e uma promessa apressada de que devolveria no mês seguinte. Mas o mês seguinte veio limpo de dinheiro e carregado de silêncio,  aquele olhar esquivo de quem já não consegue sustentar a própria palavra.

     ​O impacto na mãe não se mede pelos boletos que ela tentou cobrir com a aposentadoria minguada. Mede-se pelo pavor constante. É a dor dilacerante de ver o filho, o mesmo menino criado com tanto sacrifício, transformar-se em um estranho. Um refém da próxima rodada de jogo de futebol, do próximo escanteio, da ilusão crua de recuperar o que já evaporou.

​     A casa, outrora um porto, virou campo minado. Na cozinha, enquanto passava o café, ela encarava a porta do quarto trancada com o coração esmagado pela dúvida mais vil que uma mãe pode carregar, a de não saber como resgatar a própria carne do buraco em que se afundou sozinha.

     ​Quando o jantar esfriou no prato e o rapaz se levantou sem tocar na comida, a mãe não gritou. Apenas recolheu a louça em silêncio. Naquele momento, ficou claro, a pior perda das "bets" não fora o dinheiro tragado pelas plataformas, mas a paz roubada do seu teto.

​     O choro contido que se ouviu da pia foi o golpe de misericórdia.

​     Ao ver as mãos da mãe tremerem ao lavar o prato intacto, algo finalmente ruiu por dentro do rapaz. A ilusão do controle caiu por terra, entedeu que não estava apenas apostando dinheiro, estava queimando a sanidade e a dignidade de quem mais o amava.

​     A primeira vitória real não veio no aplicativo, mas no rasgar do orgulho. Admitir que a promessa do dinheiro fácil virara uma dependência brutal exige uma coragem que o vício tenta esmagar. Sentar à mesa no dia seguinte, encarar a mãe nos olhos e entregar a verdade por inteiro, sem meias palavras, sem desculpas, foi o primeira respiração  de ar puro em meses.

​     A cura não é milagre de estalar de dedos, é reconstrução tijolo por tijolo. Começou no ato drástico de deletar os perfis nas plataformas, bloquear acessos e entregar a gestão da própria vida financeira à família. Seguiu no passo firme de buscar ajuda especializada, o apoio do Jogadores Anônimos e a terapia, lugares onde a vergonha finalmente cedeu espaço ao tratamento.

     ​O silêncio chumbo da casa aos poucos deu lugar a conversas dolorosas, porém francas, sobre limites, finanças e verdade. A dívida acumulada ainda vai demorar a ser paga, boleto por boleto. Mas a maior de todas as perdas já começou a ser restaurada: a presença.

​     Naquela mesma noite, quando o celular vibrou dentro da gaveta trancada, o rapaz nem piscou. Permaneceu na sala, tomando um café recém-passado com a mãe, descobrindo que a única aposta que não empobrece a alma é a que se faz no próprio recomeço.

     Por Alfredo Guilherme 

Crônica: No silêncio debaixo dos lençóis...

 

​      Há quem procure o amor nas grandes declarações, nos gestos magnânimos ou na arquitetura perfeita dos encontros planejados. Mas a vida a dois, essa que se desenrola no silêncio debaixo dos lençóis e na penumbra do quarto, prefererindo os detalhes mais íntimos. 

     É no território da vulnerabilidade que o amor deixa de ser uma ideia abstrata e ganha corpo, pele e temperatura.

​     Entregar-se ao outro sem armaduras é um ato de coragem antiquada. Quando o desejo se traduz no gesto calmo de desarmar as próprias defesas, o que está em jogo não é apenas a busca pelo prazer, mas a certeza tácita de que ali se está seguro. Olhar o parceiro de perto, tocar intimamente onde o mundo lá fora não alcança e oferecer o próprio tempo ao bem-estar do outro humaniza a rotina. Transforma dois estranhos, cheios de tiques e receios, em cúmplices de um mesmo idioma.

​       Ainda assim, a poesia da carne não anula as leis da matéria. O corpo humano é um ecossistema vivo, soprado por mistérios e por biologia pura. Cuidar de si e do outro envolve também a prosa humilde do cuidado diário, a atenção ao detalhe, a higiene sem afetação, a responsabilidade que não esfria o desejo, mas o protege. 

      Afinal, a verdadeira intimidade não nasce do descuido, mas do respeito absoluto pela integridade de quem se ama.

     ​Existe uma beleza unica em humanizar o relacionamento... É entender que o afeto mora nessa ponte entre o sublime e o querer. É saber que o prazer mais bonito é aquele construído com confiança, delicadeza e a consciência tranquila de quem zela por cada pedaço do outro.

       Por Alfredo Guilherme

Crônica : Fisiologia do Amor... Dopamina e Outras Crises Existenciais

 

       A física tem a maçã de Newton. A astronomia tem os telescópios de Galileu. E a filosofia... Bem ela passou milênios tentando mapear o terreno acidentado do amor com sonetos, imperativos categóricos e dialética. 

     Mas coloque três pensadores de épocas e estilos bem diferentes para observar uma desilusão amorosa numa bancada de laboratório, e aí sem dúvidas o romantismo perde o jaleco num piscar de olhos, e o real se faz presente.

​     Dizem que o amor nasce no coração, mas qualquer biólogo do sistema nervoso sabe que o coração é apenas um bombeador de sangue que atende às ordens de um centro de comando muito mais caótico, o cérebro. Se colocássemos Platão, René Descartes e Friedrich Nietzsche para analisar uma paixão súbita pelo prisma da fisiologia moderna, a conversa teria o tom de um boletim médico um tanto satírico.

​     Imagine então o Platão observando um jovem apaixonado que deu de cara, no metrô, suando frio ao ver a pessoa amada.

      - Vejam só...  Diria o grego, ajeitando a túnica.  - O que os poetas chamam de "busca pela outra metade da laranja" nada mais é do que uma grande tempestade de dopamina na área tegmental ventral. É a busca desesperada por um circuito de recompensa que projeta no outro a 'Idéia do Belo', mas que, na prática, funciona exatamente como um vício químico. O amor platônico nada mais é do que dopamina represada.

​      'Descartes', que adorava ver o corpo humano como uma máquina cheia de engrenagens e fluidos, os famosos "espíritos animais", interromperia com a precisão de um cirurgião... dizendo.

      - Não se esqueça da noradrenalina, meu caro. Olhe como as pupilas dele se dilatam, o ritmo cardíaco acelera e a pressão arterial sobe. É a reação de "luta ou fuga" da máquina biológica. O indivíduo acha que encontrou a alma gêmea, mas fisiologicamente o corpo dele está reagindo da mesma forma que reagiria ao dar de cara com um leão na floresta, adrenalina pura, vasoconstrição periférica e palma da mão suada. O dualismo mente-corpo nunca foi tão sarcástico, a mente jura que é poesia, mas o corpo trata a paixão como uma ameaça iminente.

​      'Nietzsche', rindo do canto da sala, tomaria um gole de café forte para aplacar suas próprias enxaquecas e daria a palavra final...

      - E o tal "sofrimento de amor" quando o romance acaba? O que chamam de dor da alma é apenas a queda abrupta da serotonina somada ao pico de cortisol, o hormônio do estresse! O sujeito não está sofrendo pela perda da amada, está em crise de abstinência fisiológica. A Vontade de Potência foi reduzida a um punhado de receptores desregulados exigindo mais ocitocina. É a biologia zombando da nossa ilusão de controle!

​      E quer saber de uma coisa... Encarar essas e outras questões amorosas pela lente da fisiologia não tira o valor da experiência, apenas muda os atores do drama. 

      A paixão deixa de ser um mistério metafísico e vira um espetáculo neuroquímico de primeira ordem. Amamos com o córtex pré-frontal bloqueado e sofremos com a amígdala hiperativa.

​     Quando você sentir aquela borboleta no estômago ao olhar para alguém, lembre-se dos "Pensadores" e da "Fisiologia"... não é magia, é apenas o seu sistema nervoso autônomo enviando sangue dos órgãos digestivos para os músculos, preparando você para cair fora.. Ou para se apaixonar intensamente. Fisiologicamente falando, dá no mesmo.

         Por Alfredo Guilherme

Crônica : Amor, não um fogo que se divide, mas um firmamento que se expande...

       Há quem teime em dizer que o amor é fogo. Fogo que consome, que queima, que exige ser alimentado por dois e só dois, sob o risco de virar cinzas. Mas quem olha para o alto percebe o engano. O amor é firmamento. É um céu imenso onde cada estrela brilha com luz própria e, longe de anular a vizinha, junta-se a ela para desenhar constelações.

​      Nesse horizonte, o sexo não é a chama que disputa o mesmo oxigênio. É expansão. É o próprio universo dobrando de tamanho a cada toque.

​     Quando os corpos se encontram nesse território sem fronteiras, as mãos parecem se multiplicar na pele. Há um idioma secreto feito de olhares, uma cumplicidade silenciosa que não pede contrato nem exige exclusividade. Ali, a palavra 'posse' perde o sentido, reina a 'partilha'. Não existem paredes ou limites sufocantes, apenas horizontes que se dobram para revelar novas paisagens.

​     O coração humano, quando desarmado das velhas molduras e dos velhos medos, descobre sua verdadeira natureza, ele não é quarto fechado, é casa grande. Cabe mais de um hóspede sem que a ternura de cada gesto perca o afeto, o desvelo ou a verdade. Cada presença traz sua própria luz, nenhuma ocupa o lugar da outra.

​      E o mundo... Ah, o mundo assiste de fora, de sobrancelhas franzidas, desconfiado com suas réguas curtas. "Como é possível?", é a pergunta  norma engravatada.

      ​Os amantes não se dão ao trabalho de explicar com lógica. Eles respondem com a linguagem da vida, “O amor não se mede pela escassez de um prato dividindo migalhas. Ele não se esgota. Ele transborda.”

​      Pois o amor é como um jardim em plena primavera. A rosa não exige que o girassol se feche para que ela possa abrir suas pétalas ao sol. A beleza de uma flor não rouba o encanto da outra, antes, somam-se no mesmo perfume. É como uma grande sinfonia de vozes distintas, nenhuma precisa calar para que a harmonia seja perfeita.

​      É, acima de tudo, a coragem de amar. Sem pedir licença ao tempo, sem se curvar à idade, sem baixar a cabeça quando o mundo insiste em erguer muros e pronunciar seus "nãos". Porque onde a regra vê desordem, o coração livre enxerga apenas o seu estado mais natural, a imensidão.

Por Alfredo Guilherme

Stand-up de letras : Eva apertou o botão 'Foda-se' e ferrou a gente...

       

​        O Marketing do Fruto Proibido... Vamos ser sinceros, a teologia explica muita coisa, mas é o marketing que explica o resto.

​       Se você olhar para a história da humanidade, o maior erro da serpente foi tentar vender o pecado pelo argumento errado. O Jardim do Éden tinha o clima ideal, água fresca e cristalina, e nenhuma cobrança moral por andarem pelados.

​       Eva, numa bela manhã, passeava tranquilamente entre as árvores quando, de repente, uma serpente deslizou por um galho de macieira com um xaveco filosófico.

       ​- Olá, Eva! Se você morder esta maçã, terá o conhecimento do bem e do mal. Serás como os anjos! Terás asas, uma aura de luz e uma paz de espírito inabalável!

​       Conhecimento? A serpente achou mesmo que Eva ia querer o "conhecimento do bem e do mal"? Para quê? Ela vivia às mil maravilhas com seu parceiro, o Adão, sem esquentar a cabeça com nada.

​        Foi o mesmo que falar ao vento. Eva ficou na dela, nem tomou conhecimento. Estava ocupada colhendo umas folhas de parreira para renovar o guarda-roupa. E para o Adão folhas de bananeira por ele ser um pouco avantajado numa parte específica do corpo... Sem nem olhar para trás, respondeu.

​        - Ô, dona Serpente, pega a visão... Ser a única anja no meio de tantos anjos e ter asas pra quê? Se fora do Paraíso não existe porra nenhuma, para eu bater asas, e conhecer novos horizontes, não vai rolar. Eu passo, obrigada!

​       A serpente, que na verdade era a primeira profissional de marketing recém-formada da história, pigarreou. Sem perder o rebolado mas já começando a suar frio, o que é bem difícil para um réptil, subiu o nível da proposta. Precisava fechar o contrato feito por ela com o "lado negro da força". Decidiu, então, apelar para o xaveco máximo.

​      - Mulher, presta atenção... Tu serás como uma Deusa! Com poder supremo, controle sobre as forças da natureza, o topo do mundo! Serás a top das tops!

​      Eva balançou os ombros, entediada, levantou uma sobrancelha desconfiada e mandou.

       - Ser como uma Deusa dá muito trabalho. Imagina ter que ouvir a reclamação de todo mundo, dizendo porque eu fiz essa merda, de morder a maça, e ainda aguentar o Adão resmungando que sumiu uma costela? Não, obrigada. Deixa o universo quieto e me deixe fora dessa.

​       A serpente percebeu que a teologia e a filosofia tinham falhado miseravelmente. Olhou para a maçã, olhou para Eva, respirou fundo e ativou o modo "Gatilho Mental de Persuasão Extrema". Chegou bem pertinho do ouvido dela e sussurrou um  segredo milenar guardado a sete chaves.

​       - Eva... essa maçã emagrece!

​       A resposta foi imediata.

​       - O quê?!... Eva deu um pulo na direção do réptil, de olhos arregalados.

​       E a serpente continuou, dominando a arte da venda por convencimento.

​       - É a maçã detox. Zera o carboidrato, seca a barriga em três dias, acelera o metabolismo e ainda é afrodisíaca!

      ​Os olhos de Eva brilharam mais do que o sol do meio-dia no Paraíso. Ela largou as folhas de parreira e bananeira, esticou os braços e gritou...

​       - Menina!... Passa para cá, tá esperando o quê? É em jejum que come?  É de baixo teor de carboidratos ?. Digamos num vocabulário mais moderno, é low-carb?.

      Dizem que o pecado original nasceu ali. Não pela desobediência, mas porque o ser humano percebeu, logo de cara, que a promessa de perder uns quilos é infinitamente mais forte do que qualquer chance de iluminação espiritual.

​       A gente recusa a iluminação, recusa a paz mundial, recusa o milagre... Mas se a nutricionista disser que casca de árvore com gosto de pneu queima gordura localizada, a gente compra o estoque inteiro e ainda parcela em doze vezes no cartão! Fazemos fila dobrando a esquina da farmácia por uma caneta emagrecedora.

​       Agora sabemos a verdade, o pecado original não foi a desobediência, foi a vaidade... Se a serpente tivesse oferecido um buquê de rosas e uma viagem com tudo pago para as praias paradisíacas do Brasil, a humanidade estaria no Paraíso até hoje!

​

      Por Alfredo Guilherme

Crônica : O dia em que eu fui ele...

 

​      Dizem que o cinema é a arte de projetar luz sobre sombras. Mas, para quem ama de verdade as telas, é muito mais do que isso, é a magia de se enxergar do outro lado.

​     Quem nunca se pegou ajustando o passo na rua enquanto tocava aquela trilha sonora marcante no fone de ouvido? Ou olhando pela janela num dia de chuva como se houvesse uma câmera lenta registrando cada pensamento? A verdade é que a sétima arte nos empresta suas lentes. Ela nos dá a audácia de viver a rotina com um tom extra de drama, mistério ou heroísmo.

​     Tomemos como exemplo um clássico incontestável, a postura inconfundível de Marlon Brando em O Selvagem (The Wild One). A jaqueta de couro preta, a boina inclinada com perfeição casual, o olhar firme de quem não precisa provar nada a ninguém enquanto se apóia na sua moto. É uma imagem ícone, gravada na história da cultura pop. Uma atitude que marcou gerações.

​      Mas o cinema só ganha vida completa quando encontra a nossa própria história.

​      Quando trocamos a figura lendária da tela pelo nosso próprio rosto, algo fantástico acontece. O jaquetão de couro ganha o nosso caimento, o olhar misterioso por trás dos óculos escuros passa a carregar as nossas próprias experiências, trajetórias e memórias. O cenário vintage já não pertence apenas à Hollywood dos anos 50, ele passa a fazer parte da nossa jornada.

​      É aí que reside a verdadeira força do amor pelo cinema. Ele nos despe do papel de meros espectadores sentados no escuro e nos devolve ao mundo no papel principal. Não se trata de fuga, mas de reinvenção.

​      A vida real exige que sejamos muitos personagens todos os dias. Mas basta um lampejo de paixão pela arte das telas para lembrarmos que, no filme da nossa própria vida, quem assina a direção e ocupa o centro da cena somos nós mesmos.

​      O cinema nos ensina, muda o ator, mas o espírito protagonista permanece.

Por Alfredo Guilherme 

O tempo, e a resiliência…

         O amor, quando é de verdade, não se mede pela calmaria dos dias, mas pela firmeza com que duas pessoas seguram a mão uma da outra quando o chão treme. A resiliência e a beleza de um amor que escolhe ficar, mesmo diante do maior dos desafios. 

      O Tempo e a Promessa... Eles sempre foram unha e carne um do outro. Daqueles casais que se entendem no olhar, que partilham piadas internas no meio de uma sala cheia e que construíram uma vida baseada na cumplicidade.

      Mas o tempo, que até então corria como um rio manso, trouxe uma tempestade inesperada, o diagnóstico. A palavra "câncer" ecoou na sala do médico como um trovão, empalidecendo o rosto dela e fazendo o coração dele errar a batida.

      Naquela noite, em casa, o silêncio era denso. Ela olhou para as próprias mãos, com medo do amanhã, do desgaste, da dor. Ele se aproximou, sentou-se ao seu lado e, sem dizer uma única palavra, entrelaçou seus dedos nos dela. Não havia promessas vazias de que "tudo seria fácil", mas havia a certeza absoluta de que ela não caminharia sozinha.

      O passar do tempo mudou de ritmo. Os dias passaram a ser contados entre sessões de tratamento, consultas e exames. A casa, antes cheia de planos de viagens a longo prazo, passou a celebrar as pequenas vitórias do cotidiano, um dia sem enjoos, um sorriso genuíno logo pela manhã, o sabor de um café bem aceito pelo estômago.

      Ela viu seu corpo mudar, o cansaço se instalar e os fios de cabelo caírem. Para ela, era a perda de uma parte de sua identidade. Para ele, ela continuava sendo a mulher mais linda do mundo.  Ele aprendeu a preparar os pratos que ela conseguia comer, a ler em voz alta nos dias em que ela estava exausta demais para abrir os olhos e a transformar o quarto do hospital em um refúgio acolhedor, decorando-o com pequenas lembranças deles.

      Com os meses e os anos se desdobrando sob essa nova realidade, eles desenvolveram uma espécie de sabedoria que poucos conseguem alcançar. O diagnóstico tirou deles a ilusão de que o tempo é infinito, mas deu-lhes o presente mais valioso, a urgência de amar no presente.

     Eles pararam de adiar os abraços. Os "Eu te amo" viraram vírgulas na conversa diária. Nas tardes de sol, mesmo quando ela só conseguia caminhar até a janela ou dar uma curta volta pelo quarteirão, eles saboreavam o calor na pele como se fosse a primeira vez. Cada pôr do sol era uma celebração.

       Eles descobriram que o amor maduro, testado pelo fogo da adversidade, não precisa de grandes cenários. Ele se faz na paciência de esperar a dor passar, no toque suave na testa febril, no silêncio compartilhado onde apenas a presença do outro basta para acalmar a alma. 

       O tempo continuou correndo, mas eles aprenderam a caminhar no ritmo deles, sabendo que cada segundo juntos era uma eternidade inteira.

        O amor não diminuiu com a fragilidade do corpo, pelo contrário, ganhou a densidade do que é eterno... O amor.

      

        Por Alfredo Guilherme

Crônica: Quem ri por último.... Ri melhor... Será ?

  

        Sabe aquele ditado antigo, com aquela pose solene e cheia de sabedoria, que diz... “Quem ri por último, ri melhor” ?

      Pois é. Quem inventou isso claramente nunca tentou achar um amor depois dos 50, ou pior, nunca passou horas deslizando o dedo pra direita para dar matche em um aplicativo de relacionamentos em pleno século XXI.

      A grande verdade, aquela que a sua avó não te contou para não estragar a sua infância é que no amor, "Quem ri por último... geralmente fica com o bagaço da laranja". E, se bobear, uma laranja daquela bem murcha, cheia de semente, azeda e que já foi espremida por metade da cidade!.

      A teoria do "Bagaço da Laranja no Amor"!... Vamos analisar a dinâmica do mercado dos corações... A vida amorosa funciona basicamente como uma feira de domingo às duas da tarde...

      O começo da feira é aos 20 e poucos anos... As barracas estão cheias... Tem melancia doce, morango fresco, uva sem semente. Você escolhe, experimenta, rejeita porque "achou a casca meio feia" ou porque queria uma fruta "mais madura". Você se dá ao luxo de ser exigente. É a época do "Ah, não quero nada sério agora, quero focar na minha carreira de estagiário..." Ganhando um salário mínimo aí não dá  né.

      No "Meio da Feira"... O desespero bate... O tempo passa, as melhores frutas vão sendo levadas. Aquele seu amigo que era um "limão galego" azedo casa com uma nutricionista e vira um doce de pessoa. A menina que você ignorava na faculdade hoje está rica, feliz e viajando para as Maldivas com o namorado... E você lá, rindo e falando merda... "Ah, deixa eles casarem cedo, eu tô afim de rir por último!", você pensa dessa forma, enquanto come miojo passa a noite, assistindo à série de filmes coreano achando que está na vibe do momento.

      E na  "Hora da Xepa"... Quem ri por último... De repente, você percebe que a feira está acabando. O feirante já está guardando as lonas. Você corre para a única barraca aberta. E o que sobrou?... O bagaço... Aquele resto que ninguém quis. E o partido que sobra, vem com um combo de três ex-esposas uma delas psicopata, as outras duas  chifraram ele de quebra cinco herdeiros cobrando pensão, duas faturas atrasadas no Serasa e um apego emocional inexplicável por um cachorro pitbull que morde todo mundo.

      Vamos tentar entender... Quem ri por último no amor não está rindo de felicidade. É rir para não chorar. É aquela risada histérica de quem percebeu que o "príncipe encantado" na verdade era só um sapo com um ótimo marketing no Instagram, e agora você vai ter que dividir o teto com ele porque o aluguel está caro demais para morar sozinha.

      O Cupido da Xepa... Se você insistir em esperar o "momento certo" para rir por último, o Cupido muda de tática. Ele cansa de usar arco e flecha e passa a usar uma colher de pedreiro para tentar juntar o que sobrou de você com o que sobrou de outra pessoa.

      O que você aceita na Hora do Bagaço... 

      Alguém que ronca, respire com a boca aberta e deita sem escovar os dentes... Alguém que não responda o WhatsApp no mesmo dia... o sexo... bem, digamos que vai exigir bastante paciência (e fé)..." ... Alguém que curta a mesma plataforma de streaming que você paga sem rachar a conta.

      Portanto, meu amigo, minha amiga... se você está aí segurando o riso, achando que está sendo super estratégico ao rejeitar todo mundo para "triunfar no final", abra o olho.

      Não espere a feira fechar... Às vezes, é melhor levar uma fruta com uma bochechinha meio batida, mas que ainda dá um bom suco, do que esperar o final da festa e ter que disputar o bagaço com a concorrência na base do tapa.

      Quem ri por último só ganha uma coisa... A conta do psicólogo mais cara. Então, se encontrar uma laranja minimamente doce por aí... descasque e aproveite!

       Por Alfredo Guilherme

A Mona Lisa... Teve acesso ao Wi-Fi...

     Sabe, eu sempre me perguntei o que passava pela cabeça da Mona Lisa durante aquelas horas infinitas em que Leonardo da Vinci tentava capturar a essência da "indefinição"... "- Mona... Gire um milímetro para a esquerda! Não, à direita! Sorria, mas não muito!" Deus sabe que ela deve ter tido um torcicolo monumental. E deve ter mandado o mestre tomar no respectivo orifício anal, várias vezes.

    ​Mas a imagem que temos na ilustração resolve esse mistério de uma vez por todas. Esqueça a introspecção enigmática, essa Mona Lisa é a rainha do Instagram. Ela não está mais olhando para nós com aquele sorriso de "Eu sei algo que você não sabe". Ela está olhando para a câmera frontal de um smartphone que ela segura com a mesma elegância que Da Vinci dedicou às suas obras que se eternizam através dos tempos.

      ​E o biquinho, gente? O biquinho! É o clássico, apesar de ser uma vibe da 'periferia'... em contraste com os lábios  'pico de pata' de quem tem dinheiro para preenchimento... "Quero parecer fofa, mas também ligeiramente chique". É o biquinho de quem acabou de postar um "Bom dia com alegria!" e está esperando o primeiro like. É o biquinho da Nona, e de quem está pensando, "Espero que o filtro ' Pro' esconda as ruguinhas e essas olheiras de 500 anos". 

     O que eu mais amo nessa foto é a justaposição. Temos o fundo renascentista sombrio e nebuloso, um testemunho da técnica magistral de Da Vinci. Temos a moldura dourada ornamentada, que grita "Patrimônio cultural e história da arte". E no meio de tudo isso, um smartphone.

​      É como se a Mona Lisa tivesse finalmente tido acesso a um Wi-Fi gratuito e pensasse...  "Chega de pose! Eu quero compartilhar minha 'vibe' com o mundo!". E ela está certa. Afinal, a arte deve ser acessível e relacionável, não é? E nada é mais relacionável do que um biquinho malvado em uma selfie.

     ​ Eu me pergunto o que Da Vinci diria se visse isso. Talvez ele soltasse um suspiro de alívio e dissesse... "Ah, agora entendi. Você não estava tentando ser misteriosa, Lisa. Você só estava esperando inventarem o Wi-Fi para você comprar um smartphone".

 

            Por Alfredo Guilherme