O altar da carne não tem vitrais dourados, mas acende-se com a brasa viva de um fósforo riscado às pressas no escuro. Há um equívoco secular em tentar separar o hálito do desejo do sopro da criação.
Quando duas vontades se encontram na iminência do toque, o mundo profano deixa de existir e ergue-se, ali mesmo, sobre o lençol amarrotado ou no canto da sala, um templo de ritos breves e eternos.
Nesse espaço onde a língua se cala, a carne assume a retórica. Cada respiração suspensa torna-se um verso livre, e o suor que brota na fronte é a pontuação mais honesta que um ser humano pode escrever. Não há sermão que resista à gravidade de duas mãos que se encontram no escuro, porque ali o verbo se faz tato, e o dogma desaba diante da evidência de que existir é, sobretudo, incendiar-se.
Chamar isso de pecado é desconhecer a gramática dos corpos. O pecado mora na rigidez, na culpa que engessa, na recusa em viver a vertigem sexual. No território da poesia, o desejo é a própria sintaxe. É a vírgula que suspende o fôlego, a metáfora que escorre suor e a pontuação brusca de um beijo que interrompe qualquer argumento lógico.
No mesmo espaço onde a moral grita o "não", a poesia sussurra o "ainda". É uma geografia estreita, o espaço entre dois lábios, a curva de uma espinha dorsal sob a luz oblíqua da lua, o silêncio pesado que antecede a rendição e o gozo. Ali, a transgressão não é queda, é voo rasante. É a escolha consciente de trocar a segurança estéril do porto pela tempestade do mar aberto.
E quem há de julgar a beleza de uma culpa que sabe que vale a pena?
O pecador que escreve versos na pele do outro sabe que o fogo que purifica é o mesmo que consome. Quer saber ? O desejo e o pecado dividem o mesmo endereço porque ambos nascem da mesma sede infinita, a urgência de ser, por alguns segundos, maiores do que a nossa própria solidão.
Por Alfredo Guilherme
12 comentários:
Rapaz, que texto! Ler uma crônica dessas numa tarde mansa é daquelas coisas que fazem o café esfriar na xícara enquanto a gente fica com o pensamento longe, pescando o sentido de cada palavra.
Meu amigo Alfredo. Esse trecho aqui "A carne assume a retórica. Cada respiração suspensa torna-se um verso livre, e o suor que brota na fronte é a pontuação mais honesta que um ser humano pode escrever" é de uma beleza incrivel. É a literatura descendo do pedestal e suando a camisa, por assim dizer.
Brilhante, Alfredo. Uma verdadeira aula de como tratar o sagrado e o profano como se fossem vizinhos de porta, o que, afinal de contas, eles sempre foram.
HOJE VOU COMENTAR UM POUCO A MAIS KKK.... Há uma maturidade bonita em tudo o que você escreve. Não tem moralismo barato, não tem pressa de julgar ninguém e muito menos aquela pretensão de quem quer dar lição de moral. É uma escrita que acolhe as fragilidades humanas os tropeços do amor, a solidão que aperta de vez em quando, a saudade que bate sem pedir licença, com um sorriso de canto de boca e um respeito imenso pela pele dos outros.
O que mais me pega nessa sua escrita Alfredo é como você bota o dedo na ferida dessa moral que quer engessar a vida.
Você conseguiu colocar no papel aquela urgência e aquela beleza que a poesia e a carne compartilham, sem pudor e com uma elegância danada.
O altar da carne não tem vitrais dourados mas acende-se com a brasa viva de .fósforo.....lindo e real !
Magnífica descrição o delícia de pecado 💝💝
Magnífica descrição do desejo é poesia belíssimo texto parabéns.💝💝💝💝
É por isso que quem chega ao seu blog não acha só texto bonito, acha casa. É uma conversa de compadre que sabe o peso e a doçura que é estar vivo.
Espetacular fechar a crônica com essa ideia de que o desejo nasce da sede de ser maior do que a própria solidão... É isso. A gente se agarra ao outro porque o mundo, às vezes, é um lugar muito espaçoso e frio para se habitar sozinho.
Achei a crônica refinada demais. Não é apelativo, é sobre a densidade do olhar e do toque.
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